Lynn Breedlove ist eine prägende Stimme der Queercore-Bewegung: mit Projekten wie Tribe 8, The Homobiles und COMMANDO ist Lynn seit den 90er Jahren in der Punkszene aktiv. Nicht nur ist er „Performer und Autor vieler Formate“, Chaos-Enthusiast und Community-Builder, sondern auch ein treuer Freund des Schwulen Museums. Im Interview spricht Breedlove über queere Rebellion, unerwartete Familienweisheiten und warum Schreiben im Grunde genommen eine Erlaubnis ist, auf Papier ein kleines bisschen verrückt zu gehen. Im Dezember nämlich veranstalten Lynn und die Leitung der Bildungsabteilung des SMUs, Panda Ortmann, gemeinsam einen Workshop zum Thema queeres Schreiben. Wer aber schon vor diesem Termin einen Vorgeschmack auf Lynns Gedankenwelt bekommen möchte, kann dieses Gespräch jetzt schon genießen – als Amuse-Gueule quasi!

Yasmin: Hallo Lynn, danke, dass du hier bist! Ich versuche, so wenig wie möglich starstruck zu sein, wenn ich diese Frage stelle: Kannst du dich bitte kurz vorstellen?

Lynn: Ja, ich bin Lynn Breedlove und ich bin Autor und Performer vieler Formate… Gib mir einfach ein Format und ich werde es angehen. (lacht) Es scheint, als wären meine Worte und mein Körper die Medien, mit denen ich arbeite. Ich bin in Kalifornien geboren, aber meine Mutter stammt aus Chemnitz. Sie sah sich selbst als „Rucksackberlinerin” und hat mich als Kind oft mit nach Berlin genommen.

Was ist eine Rucksackberlinerin?

Eine Rucksackberlinerin ist wer, die von woanders nach Berlin kommt, sich dann entscheidet zu bleiben und dann als Berlinerin zu identifizieren… Also bin ich auch einer.

Jetzt muss ich darüber nachdenken, ob ich auch eine bin… (lacht) Was sind deine Themen, Lynn?

Die übergreifenden Themen sind Geschlecht, Sexualität, Transfeminismus, Autoritarismus, Polizeibrutalität, Meinungsfreiheit und wer sie hat… Aber das hängt wirklich von der Arbeit ab.

Du bist Künstler und das schon seit langer Zeit – was motiviert dich, so frei durch die Straßen dieser Welt zu streifen?

Nun, ich könnte dir die kalifornische Antwort geben, die lauten würde: „Ich bin Schütze, Aszendent Widder, Mond im Zeichen Fische.“

Das ist auch eine sehr Berlinerische Antwort (beide lachen).

Aber der wahre historische Grund wäre eher… Ich habe das Gefühl, dass ich mit meinem Selbstbewusstsein auf diese Welt gekommen bin. Sobald ich sprechen konnte, teilte ich meiner Familie mit, dass ich Johnny heiße. Sie beschlossen, dass mehr rosa Kleider angebracht wären, woraufhin mir klar wurde: „Huch, das hat nicht funktioniert“… Danach habe ich meinen Willen oft durchgesetzt, zum Beispiel habe ich heimlich eine Hose unter dem rosa Kleid angezogen. Meine Eltern waren beide sehr lustig und super selbstbewusst. Meine Mutter war ständig in Berlin und sagte: „Hau auf die Pauke, du kannst schlafen, wenn du tot bist!“, und mein Vater war irgendwo mit dem Rucksack unterwegs… Von ihnen habe ich gelernt, die Welt zu erkunden. Beide waren schon im Morgengrauen wach, aber nur, weil eine Person die Nacht beendete und die andere gerade den Tag begann – ich mag diese Tageszeit sehr. Meine Eltern hatten beide einiges zu bewältigen. Dort, wo ich aufgewachsen bin, gab es viel Trauma, Mobbing, Wut und Armut. Mein Vater hat mir früh beigebracht, dass ich, wenn jemand versucht, mich zu mobben, und ich eigentlich in Ruhe gelassen werden will, „egal wie groß er ist, einfach meine Fäuste ballen, meine Lippen vorstrecken und ihn so ansehen soll, als wäre ich bereit; denn wenn ich bettle und weine, wird er mich treten!“ Mit all dem bin ich also durch die Welt gegangen.

Was für eine Familiengeschichte! Du scheinst mit allem im Reinen zu sein, stimmt das? Für mich klang das nicht wie eine Geschichte der Unterdrückung.

Ja. Ich habe mich in den 70er Jahren meiner Familie als queer oder homosexuell geoutet, und sie waren nur so: „Okay… Wir wussten das irgendwie schon.“ Ich habe so viele Veränderungen durchgemacht und war gleichzeitig ein Einzelkind, also mussten sie es irgendwie akzeptieren. Sie haben mich meistens sehr unterstützt und versucht, mich so gut wie möglich so zu sehen, wie ich war.

Ich bin mir sicher, dass deine Eltern jetzt stolz auf dich sind. Wie ist es, eine Queer-Ikone zu sein?

(lacht) Ich sehe mich selbst nicht als Queer-Ikone, aber ich freue mich, wenn Leute sagen: „Oh, ich habe gesehen, was du gemacht hast. Deine Arbeit inspiriert mich.“ Momente wie diese sind wirklich meine Daseinsberechtigung. Seit den Anfängen mit Tribe 8 habe ich Leuten, die sich freuten, mich in ihrer Stadt zu sehen, gesagt: „Warum gründest du nicht deine eigene Band? Dann musst du nicht 364 Tage warten, sondern kannst sofort Queermo-Punk machen!“ Also, jede*r, der*die sagt, dass er*sie wegen mir angefangen hat zu schreiben, Comedy zu machen oder eine Band zu gründen… Das ist großartig. Ich sehe uns alle als Konstellation, ich stehe nicht im Mittelpunkt von irgendetwas.

Wie bist du mit der ganzen Publicity umgegangen?

Eigentlich bin ich eher ein schüchterner Mensch; auf einer Party findet man mich in der Ecke oder am Snack-Tisch. Aber wenn ich auf die Bühne gehe, hat das Licht und das Mikrofon etwas an sich: man hat die Erlaubnis, alles zu tun und zu sagen, was man will… Man schlüpft in diese andere Rolle, und dann kommt bei mir das ganze Selbstvertrauen zum Vorschein. Wenn man von der Bühne geht, ist man wieder der schüchterne Mensch, der man ist. Und wenn jemand auf einen zukommt und einem zur Show gratuliert, hat man sofort Freunde.

Das klingt nach einer süßen Dualität, die du hier beschreibst. Was hat sich für dich durch den Wechsel von Tribe 8 zu The Homobiles verändert?

Als Tribe 8 anfing, war ich gerade trocken und nüchtern geworden; ich war noch ziemlich verrückt. Irgendwie war ich völlig durcheinander und fühlte mich gleichzeitig total wohl dabei, alles zu schreien, was ich wollte, halbnackt herumzulaufen und zu testen, wie unverschämt ich sein konnte. Ich glaube, meine ganze Persönlichkeit blühte auf, als ich nüchtern wurde, und sie blühte durch Tribe 8 auf; das war meine ganze Community. Außerdem hatte ich auch viel Wut, und innerhalb der Band konnten wir wirklich alles hinterfragen, was als gegeben akzeptiert wurde, auch als Queers. Und das mit deinem ganzen Körper zu tun, ohne Vorträge zu halten oder es zu analysieren… Nachdem wir etwa zehn Jahre lang über Polizist*innen geschrien und Schwänze abgeschnitten hatten, dachte ich: „Okay, das haben wir gemacht, alle haben es gesehen… Und jetzt?“ Also arbeitete ich an meiner One Freak Show, in der es um Geschlecht und Familie ging, insbesondere darum, wie meine Familie mir den Raum gab, zu werden, wer ich war. Danach hatte meine Mutter einen Schlaganfall, weshalb ich sie zu mir nach Hause holte und Homobiles gründete, einen Mitfahrdienst. Übrigens wusste damals noch niemand, was ein Mitfahrdienst ist. Als wir anfingen, schauten Lyft und Uber uns an und sagten: „Moment mal, was macht ihr da? Ihr seht aus, als würdet ihr Geld verdienen.“ Jetzt sind sie Milliardäre, aber egal … Nachdem meine Mutter gestorben war, gründeten wir die Band The Homobiles. Ich war sehr traurig, und am Anfang konnte ich nur Coverversionen über Autos und Babes singen.

Mit Homobiles, dem Mitfahrdienst, helft ihr also Menschen, die in der Öffentlichkeit eher bedroht sind, sicher von A nach B zu kommen, wie Sexarbeiter*innen, Drag-Performende und Queers. Das Anliegen von Homobiles scheint sehr zielgerichtet zu sein. Ist das deine allgemeine Herangehensweise an Aktivismus?

Weißt du, wer sind meine Leute? Meine Leute sind Homos, Drag Queens, Lederjungs, Menschen, die nachts in Miniröcken oder Chaps unterwegs sind und sich nicht sicher fühlen. Als Queers haben wir eine lange Linie von Menschen, die sich entschlossen haben, sich zusammenzuschließen und als Gruppe durch die Straßen zu ziehen, wie zum Beispiel die Pink Panthers in den 80er und 90er Jahren, als Menschen wegen ihrer Homosexualität zusammengeschlagen wurden. Ich bin sehr stark mit dem Gedanken aufgewachsen, dass man sich einfach zusammentut und das erledigt, was erledigt werden muss. Ich glaube auch, dass Not erfinderisch macht – als meine Mutter einen Schlaganfall hatte, wusste ich, dass ich mich um sie kümmern und Geld verdienen wollte. Also schaute ich sie an, schaute mir ihr Auto an, machte ein paar Flyer und begann, an Orten wie der FemmeCon für meine Mitfahrgelegenheiten zu werben. Und in den nächsten fünf Jahren konnte ich mich um meine Mutter kümmern. Die Community hat sich um sie gekümmert. Als ihre Trauerfeier stattfand, kamen alle, die mir vertraut hatten, alle, die wussten, dass ich das in erster Linie aus Inspiration durch meine Mutter tat, ohne wirklich zu wissen, wer meine Mutter war … Als ich zum ersten Mal in dieses Auto stieg, um Leute mitzunehmen, hatte ich keine Ahnung, dass 300 von ihnen zu dieser Trauerfeier kommen würden.

Das ist wirklich tiefgründig! Ich habe das Gefühl, dass dieser praktische Ansatz ohnehin ein wichtiger Teil dessen ist, was Queercore als Bewegung ausmacht… Ist Queercore für dich heute eher ein nostalgisches Label oder betrachtest du es immer noch als eine aktuelle, lebendige Haltung?

Nun, als wir beim letzten Lunchbox Candy-Event waren, hatte ich definitiv das Gefühl: Oh, unser Zeug ist alt und langweilig. (beide lachen) Aber nein, für mich ist es eine Geisteshaltung, eine Ethik. Punk ist letztendlich Volksmusik. Es ist Musik für das Volk, man setzt sich für die Unterdrückten ein, man ist wahrscheinlich selbst Teil der Unterdrückten… Es ist nur lauter und nerviger als Woody Guthrie.

Wogegen rebellierst du gerade?

(lacht) Es ist offensichtlich, dass wir heute weltweit ein kleines Problem mit Autoritarismus haben. Es ist schon seltsam, dass ich gerade nach Deutschland geflohen bin, wo doch meine Mutter früher aus Deutschland nach Amerika geflohen ist… Aber wie sie immer zu sagen pflegte: „Alle Regierungen sind scheiße. Alle Kriege werden hauptsächlich wegen Geld geführt, auch wenn sie dasitzen und so tun, als ginge es um Ideologie; aber meistens geht es um Geld.“ Wenn ich darüber nachdenke, wie sich das heute ausdrückt, denke ich, dass die Rebellion gegen Menschen, die andere unterdrücken und unterjochen wollen, die ohnehin schon kaum eine Stimme haben, mich zu der Überzeugung bringt: „Eigentlich bist du nur ein Tyrann. Und mein Vater hat mir beigebracht, wie man mit solchen Typen umgeht.“ Und schließlich denke ich, dass es eine wirklich wichtige Aufgabe für uns alle ist, uns gegenseitig zu ermutigen, nicht aufzugeben, sondern weiter zu kämpfen. Wir müssen wirklich als eine Gemeinschaft, als eine gemeinsame Menge aufstehen. Das scheint im Moment am effektivsten zu sein.

Ich mag es, wie hoffnungsvoll du bist.

Das bin ich. Hoffnung ist eines der vielen Dinge, die mich auf meinen spirituellen Weg gebracht haben. Weißt du, ich schreibe gerade an einem Werk, an dem ich seit 20 Jahren arbeite. Es beginnt damit, dass ich ein amerikanischer Anarchist werde und über meine Mutter erzähle, die in Nazi-Deutschland aufgewachsen ist, wie sie einen Schlaganfall erlitt und wie sich das auf die gesamte Familiendynamik auswirkte. Es geht auch um meinen Vater – mein Vater und seine Frau wurden von meinem Stiefbruder ermordet.

Das ist schrecklich, Lynn. Mein aufrichtiges Beileid für diesen Verlust.

Ja, das war hart. Es geschah genau zu Beginn von Covid. Jetzt bin ich an einem Punkt, an dem ich mich frage, was mir meine beiden Eltern durch ihr Leben und ihren Tod beigebracht haben. Die eine starb sehr langsam, der andere sehr schnell. Was ich gerade lerne, ist, dass ich die Angst überwinden muss, dass die Leute sich für meine Geschichte langweilen könnten. Es ist seltsam, ich habe immer zu meiner Mutter gesagt: „Du solltest deine Geschichte erzählen!“ Und sie sagte nein, weil „sie schon erzählt wurde“, worauf ich antwortete: „Aber nicht von dir.“ Darum geht es auch in meinem bevorstehenden Workshop hier im Schwulen Museum: Niemand kann deine Geschichte so erzählen wie du, durch deinen Filter, so wie du sie verstehst und kennst, wie du Punkte verbindest und Brotkrumen hinterlässt. Schmäler diese Kraft nicht, indem du so tust, als wäre deine Geschichte für den Rest von uns nicht relevant.

Ja, dein bevorstehender Workshop zum Thema Queer Writing! Du gibst diesen Workshop zusammen mit Panda Ortmann, der Leitung unserer Abteilung für Bildung und Outreach. Ich habe erfahren, dass ihr euch schon seit einigen Jahren kennt. Kannst du mir mehr über eure kreative Freundschaft erzählen?

Als ich Panda kennenlernte, kam sie um 1998 oder 1999 nach San Francisco, um den Dokumentarfilm Step up and be vocal zu drehen. Es erfordert viel Engagement, den ganzen Weg aus Europa zu kommen, nur um zu fragen: „Wie sieht die Szene in San Francisco aus?“ Das fand ich immer sehr cool. Zur EuroPride 2000 kam sie zu uns nach Rom – sie taucht einfach auf, es war die beste Zeit überhaupt und auch eine sehr unvergessliche. Es war einfach eine wahnsinnige Menge Punkrock, Queermo-Wahnsinn auf den Festwägen… Und dass Panda dabei war, war großartig. Im Laufe der Jahre haben wir uns gegenseitig besucht. Sie hat mir und meiner Arbeit viel Raum gegeben, sodass ich mich von ihr immer sehr gesehen gefühlt habe. Außerdem habe ich sie einfach beim Erwachsenwerden beobachtet, da sie viel jünger war als ich, als wir uns bei den Dreharbeiten kennengelernt haben. Und jetzt ist sie einfach… erwachsen! Sie ist sehr intelligent und es ist toll, ihr bei der Arbeit zu sehen und mitzubekommen, wie ernst sie sein kann. Wir bewundern uns schon seit langer Zeit gegenseitig.

Eine spontane Liebeserklärung an Panda, ich liebe es! In deinem Workshop geht es um autobiografische Fiktion. Warum war es dir wichtig, nicht vollständig autobiografisch zu schreiben?

Ich schreibe viele Memoiren, daher basiert alles, was ich schreibe, auf einer wahren Geschichte. Mein Roman „Godspeed“ zum Beispiel ist jedoch eine Memoirenfiktion. Wir haben also das Wort „Fiktion“ hinzugefügt, denn, wenn man nicht ganz genau darauf achtet, wer wann was getan hat, kommen Leute und versuchen, die ganze Geschichte zu diskreditieren.

Hast du das Gefühl, dass die Leute von queeren Menschen mehr Wahrheit oder Authentizität verlangen?

Weißt du was, nein, das glaube ich nicht. Ich denke, es könnte genau umgekehrt sein. Die Tatsache, dass wir queer und trans sind, bedeutet, dass wir bereits außerhalb der Gesellschaft stehen, bereits außerhalb der Parameter des Regelwerks… Das ist tatsächlich ein zweischneidiges Schwert: Während es Freiheit bedeutet, dass die Mainstream-Gesellschaft uns nicht für geeignet hält, normativen Standards zu entsprechen, gibt es einen Trend, uns und unser Leben ohnehin als erfundene Fantasien zu interpretieren – und plötzlich ist meine Transidentität angeblich nicht mehr real.

Ich habe nur über Kunst nachgedacht, aber das ist tatsächlich sehr wahr. Wie entscheidest du beim Schreiben, was real ist und was fiktiv?

Ich habe in letzter Zeit vielen anderen Leuten zugehört, die in den Genres schreiben, die mir gefallen, und versucht, zu lernen, wie ich beim Schreiben mehr Spielraum für mich selbst schaffen kann. Nehmen wir Mary Karr, welche uns lehrt zu sagen: „So erinnere ich mich daran.“ Kathleen Hanna fügt ihren Memoiren ebenfalls diese Anmerkung hinzu. Vielleicht warst du also dabei und erinnerst dich anders, aber das ist mein Buch. Und alle, die sich anders erinnern, können ihr eigenes Buch schreiben. Das finde ich ziemlich cool, denn es ist eine Selbstverständlichkeit, sich an Dinge unterschiedlich zu erinnern. Selbst beim Älter-Werden erinnere ich mich anders an Dinge als noch vor ein paar Jahren.

Hast du Tipps zum Lesen von autobiografischer oder Memoir-Fiktion? Wie tappen wir nicht in die Falle, entschlüsseln zu wollen, was „real“ ist?

Genau wie beim Schreiben musst du auch beim Lesen deinen Verstand öffnen. Öffne deinen Verstand und dein Herz, sei auf alles gefasst. Besonders beim Schreiben ist es so, dass die Charaktere sich selbst schreiben; sie erzählen die Geschichte. Du lässt dich von ihnen auf ihren Weg führen. Und beim Lesen, denke ich, solltest du das gleiche Gefühl von Neugier haben: Wenn du die Seite umblätterst, was wird passieren? Was werden sie als Nächstes tun? Es geht also darum, dass wir weniger Erwartungen an uns selbst als Autor*innen haben, oder als Lesende an andere Autor*innen. Wenn ich eines meiner Michelle Tea Lieblingsbücher lese, setze ich mich nicht hin und sage: „Aber was ist wirklich passiert, Michelle?“ (beide lachen) Künstler und Publikum sollten sich gleichermaßen erlauben, mehr in einen kindlichen Modus zu wechseln.

Klingt aufregend, wie sieht dein kreativer Schreibprozess aus?

Für mich gibt es verschiedene Arten des Schreibens. Wenn ich aufwache, mache ich Morgen-Seiten, sehr mechanisch. Du lässt deine Hand über das Papier gleiten und lässt alles herausplatzen, was raus will, solange du drei Seiten füllst. Das ist eine Morgenmeditation für mich, mit Kaffee. Als Nächstes hole ich mir einen Snack, denn ehrlich gesagt… Ich brauche eine Weile, ich bin ein Morgenmuffel. Ich will nicht aufwachen und sofort mit dem Tippen beginnen; ich bin nicht Gertrude Stein. Mein bester kreativer Prozess findet nachts statt. Dann hatte ich Zeit, nachzudenken und mit der Welt zu interagieren, vielleicht eine kurze Sprachnachricht aufzunehmen oder etwas in meiner Notizen-App zu speichern. Und wenn ich nachts zu Hause bin, ist es wirklich still, mit sehr wenigen Ablenkungen. Es ist still und dunkel und warm, dann kann ich meine eigene Stimme am besten hören. Und wie gesagt, wenn ich Texte für einen Punk-Song schreibe, ist das eher schnell und lustig, man braucht einen bestimmten Rhythmus… Aber ein Buch jeglicher Art zu schreiben, ist eher wie ein endloses Selbstgespräch… und vielleicht will irgendwann jemand zuschauen, ich weiß nicht…

Wenn man Glück hat! (beide lachen) Hast du beim Schreiben ein bestimmtes Publikum vor Augen? Oder stellst du dir vor, gegen ein bestimmtes Publikum anzuschreiben?

Ja, ich habe gehört, das sei wirklich wichtig, darüber nachzudenken, aber ich mache das nicht. (beide lachen) Nein, es ist viel mehr eine Open-Door-Policy: „Hier, Kumpel, du kannst reinkommen, aber mach dich bereit, denn es wird seltsam werden.“

Lynn, ich habe dich gebeten, einen Gegenstand mitzubringen, der dir am Herzen liegt. Hat das geklappt?

Ja, ich habe etwas mitgebracht, direkt hier. Es ist der High-School-Ring meines Vaters. Er gab ihn mir vor 25 Jahren, als ihm klar wurde: „Oh, ich sehe, dass du dich mehr als männlich denn als weiblich identifizierst.“ Und ich erinnere mich noch, er versuchte, es so darzustellen, als wäre es nichts Besonderes. Er sagte: „Hier, ich trage diesen Ring nicht mehr… Ich stehe nicht mehr auf Schmuck… Also, bitteschön!“ Es war sein High-School-Ring, und er hatte ihn speziell anfertigen lassen, weil ihm die Ringe, die allen anderen Schüler*innen angeboten wurden, nicht gefielen. Also erlaubten seine Eltern ihm, zum Juwelier zu gehen und einen Ring anfertigen zu lassen. Vor ein paar Jahren bin ich zum selben Juwelier zurückgegangen, um den Ring neu fassen zu lassen, da der Stein locker war. Dieser Mann macht schon ewig Schmuck für meine Familie, er war früher der Nachbar meiner Großeltern; es gibt also viele Verbindungen. Jedenfalls denke ich, mein Vater hat mir diesen Ring gegeben, um mir zu sagen, dass er mein Jungen-Ich sieht. Ich habe immer das Gefühl, dass er bei mir ist und mich beschützt. Wenn ich also mit dem Fahrrad losfahre und weiß, dass ich im Verkehr fahren werde, ziehe ich ihn an und denke immer: „Mir wird es gut gehen.“

Trotz der Tragödien, die folgten, finde ich das wirklich schön. Kannst du deinen Ring in drei Worten beschreiben?

Die Seele ist unendlich.

Manche würden sagen, das ist geschummelt, aber ich mag es so sehr, dass ich es durchgehen lasse. Wofür steht der Ring noch?

Ich weiß nicht, ob du das Lied der Band Crosby, Stills and Nash kennst, das mit „teach your children well…“ beginnt und später zu „teach your parents well…“ wechselt. Ich finde, das ist genial. Obwohl sich meine Eltern scheiden ließen, als ich 18 war, blieben sie in gewisser Weise Freunde – hauptsächlich, weil sie mussten, dass ich viel Mist baue (lacht). Ich denke viel über die Dynamik meiner Familie nach. Wir alle haben Charakterentwicklungen wegen der anderen durchlebt, was ich in dem aktuellen Buch, das ich schreibe, untersuche. Es geht darum, wie wir uns gegenseitig beeinflusst haben, und das macht die Familienmemoiren für mich sehr wichtig. Selbst wenn es niemand liest, dient es mir als Meditation. Manchmal denke ich über die Anstrengung nach, die es für die Eltern von trans Kindern bedeutet, sich an die Veränderungen anzupassen, die mit der Transition einhergehen, besonders wenn sie selbst nicht mit diesen Ideen aufgewachsen sind. Ich kann mir vorstellen, wie schwer das sein kann, sie haben keine Ahnung, was zur Hölle los ist. Und trotzdem versuchen immer mehr Eltern, ihre Kinder zu akzeptieren und sich mit ihren Kindern weiterzuentwickeln. Ihren Horizont zu erweitern! Und beide meine Eltern, besonders mein Vater, änderten ihre gesamte politische Einstellung meinetwegen. Weil ich ein queeres Kind war, wurden sie immer linker. Sie mussten aufhören, für eine Partei oder für eine Welt zu stimmen, in der ihr Kind nicht geliebt oder diesem nicht einmal Raum gegeben wurde. Das schätze ich.

Das ist wirklich mächtig. Und das alles in einem wunderschönen Goldring materialisiert zu haben, ist so besonders. Ich nehme an, du bist nicht daran interessiert, ihn dem Archiv des Schwulen Museums zu spenden? (beide lachen)

Nein, das wäre zu viel. Die meisten meiner coolen Sachen, die ich eurer Sammlung geben würde, sind noch in Kalifornien. Darum kümmere ich mich ein anderes Mal. Aber für den Moment möchte ich dir sagen, ich weiß es wirklich zu schätzen, dass das Schwule Museum hier ist, und ich hoffe wirklich, dass das Museum in diesen politisch herausfordernden Zeiten nicht zur Zielscheibe wird. Ich sende eine Menge schützende Energie über diesen Ort und alle Menschen darin. Es ist so lebenswichtig, unsere Geschichten zu dokumentieren, da wir uns in einem Moment befinden, in dem viele Kräfte versuchen, uns auszulöschen – wieder einmal. Ich habe die Schnauze voll von diesem Mist, also danke für das, was ihr tut.

Ich kann mir keinen besseren Abschluss hierfür vorstellen. Vielen Dank für deine lieben Worte und für deine Zeit, Lynn!

Interview & Fotos: Yasmin Künze